На чердаке. На конкурс Наследие

Дома,  как  люди,  люди  как  дома.
Подумаешь,  всё   вроде  так,
У  каждого  есть   свой   чердак,
И  наши   мысли,  как   солома
Гниют,  горят  и  исчезают,
Всё  так   знакомо,  так  знакомо.

Дом  постарел,  ему  без  малого  сто  лет,
Прогнулась  крыша  и  вперёд  склонилась,
А  на  чердак  залезь,  чего  там  только  нет,
Чего   за  эту  «жизнь»   там   не  накопилось.
Твердил,  просил  хозяина   не  раз:
«Мне  побывать  бы  в  этаком  музее».
И  вот   случилось,  я  на  чердаке  сейчас,
На  вещи   «допотопные»   глазею.
Скарб   деревенской   бедной  старины
Лежит  передо   мной,  как  на  витрине,
Как   отраженье  прежней,  трудной   жизни,
Покрытый  слоем  пыли  и  паутины.

Я  не  ослеп -
Лежит  здесь  длинный  и  тяжёлый  цеп, 
Чем  на  гумне  снопы  когда-то  молотили,
А  вот  среди  «добра»  и  кучи  пыли
Лежит  валёк,  им   вместо   мыла,
Холсты  на  речке    хозяйка  колотила.
Вот  даже   лапти:  целы,  без  износа,
Знать,  вдруг,  не  стало  на  них   спроса.
Находку   очищаю  от   тенёт,
Любуюсь  их  искуснейшим  плетением
И  думаю, что  то, 
В  чем  тогда  ходил  народ,      
Сейчас  в  нас  вызывает   удивление.
Здесь старый телевизор  и  ковры,
С  русалками  на  речке,
И  много,  много  всякой   мишуры,
Что  волновали  девушек   сердечки.

Есть  свой  «чердак»  у  каждого  из  нас,
Где  свои  мысли  держим  «про  запас».
Есть  свой  тайник  с  названием  «душа»
Вот  в  нём  бы  «покопаться»,  не спеша.
В  ней  время,  словно  пыль,  заволокло
Всё  то, что нас  когда-то мучило и жгло
И  тщательно   хранит 
Все  наши  мысли,  как  гранит.
Пока  какой-нибудь знакомый 
Или  пришлый  идиот
Весь  твой  «чердак»   
Спокойно,  ради  шутки,  разнесёт.
Только  тогда   ваша   душа   умрёт.
Вот,  как-то  так,  всё  и  произойдёт.
А  пока  она  -  хранилище  былого,
Возможно,  даже  не  земного,
Мучается,  помнит  и  живёт.