Борьба

Сегодня совесть доедает до конца меня:
Я стою на стуле с пистолетом у виска,
Под стулом - люк, а в нем - шипы вместо дна,
На шее удавка, которая пошла вместо тиска.

В любом исходящем случае - я проиграл,
Как с судьбой ты не шути и не мирись.
Я давно суть судьбы выяснил и осознал,
Но слышу голос: "Не сдавайся! Борись!..

Нажимаю курок - осечка, очередное нажатие - опять,
"Черт!" Выбиваю стул из-под ног - веревка рвется.
Я падаю на люк в надежде, но механизм заело. "Бл*ть!
Что со мной случилось, почему смерть не поддается?"

...Ведь ты сильный, я это прекрасно знаю,
Ты не можешь все бросить и вот так уйти!"
Теперь мною движет что-то: "Судьба, вызываю
Тебя на равный поединок!" С ума сойти!

(Что же это за равный поединок человека с судьбой?
По-моему тут все прозрачно и более, чем очевидно.
А Вы подумайте, поломайте голову, читатель мой.
Но только не говорите, что не сражались или что ее не видно).