Гость

Сын домой приехал в гости.
Мы не виделись давно.
Я спросил: «Забыл нас вовсе?»,
По-отцовски у него.

«Батя, ты любитель шуток,
Но однако же прости.
Я устал за трое суток,
Мне б с дороги «отойти».

От седых вершин Алтая               
Через каменный Урал,
Поезд, воздух разрезая,
К вам в Москву меня примчал.

Я конечно не Радищев,
Путь свой так не опишу.
Он писатель, смысла ищет,
Я же просто расскажу.»

Отдохнувши сын, немного,
Зачинает свой рассказ:
«Что дорога? Как дорога.
Ехал я ж не в первый раз.

Я проехал пол-России,
Видел, как живет народ,
Как хлеба в полях косили.
Раза три встречал восход.

От заставы пограничной,
Время долгого пути,
До Москвы-реки столичной
За полгода не дойти.

А в вагоне, все жё проще:
Чай, беседа за столом.
За окном мелькают рощи,
Дождь и ветер за стеклом.»

Говорил неторопливо,
Уточняя иногда.
Речь была его красива,
Как в ключе бурлит вода.

Слушал я и, вдруг заметил:
Возмужал мой сын Андрей.
Тридцать лет прожил на свете,
Терпеливей стал, мудрей.

«Как жена?»- спросил. «Как внучки?».
"Батя жизнь течет ключом.
По равнине, не по круче,
Мы идем плечом в плечо.

На лицо жена красива.
И фигурой хороша,
Работяща, не ленива,
У ней добрая душа».

«Я горжусь, ты пограничник.
Подполковник не майор,
Но ответь, сынок, мне лично,
На границе есть дозор?

Наркота из Казахстана
Словно крысы из щелей.
Где ж твоя погранзастава?
Или вас они сильней?»

Знаю я, не в сыне дело.
Он уснул. Не даст ответ.
Ночь, как в сказке пролетела.
За окном вставал рассвет.