Грею руки я в костре минувшего.
Лижут пальцы языки огня.
Бредут липы в солнце потонувшие,
Вдаль упругую, в которой нет меня.
Нет меня, в летящем вихре вальса.
Захолонет чувства мыслей вязь.
И уставшая моя рука скитальца,
С посохом осиновым срослась.
Он как факел, не угасшей веры,
Мне осветит илистый обрыв.
Я глазами пью, процеженное небо,
Сквозь листву зелено-косых ив...
Но ладони холодит морошка,
Тонет вера в пасмурной тоске.
И звенят ольховые сережки,
Как на гладкой шее на ольхе.
И я знаю, будет радость будет!
Слезы с глаз растают словно воск.
И напрасно вихрь в ночи Иудит,
С туч сронив серебряники звезд.
1996г.
Костер минувшего
© Copyright: Антон Архаров, 2014
Свидетельство о публикации №114012105088
Свидетельство о публикации №114012105088
Рецензии