Точка

Любая сплетня легче пуха.
Подхватит ветер и несёт
Со скоростью быстрее звука
Обрывки фраз, ошмётки слов.

В замочной скважине полоска,
Кусочек грязного тряпья,
Чужой окурок-папироска,
И гвалт на свалке воронья.

Летит комочек «достоверный»
С горы в лавину превращаясь,
На глаз бесформенный, примерный,
К подножию фальши набираясь.

Из зависти порою чёрной,
Хотя и белой не бывает,
С гримасой кислой и притворной,
Как будто где-то жмёт, мешает

Лил грязь на праведника грешник.
«Святоша» просто донимал:
Умом, сочувствием неспешным,
И тем, что людям помогал.

Ведь за словами было дело.
У болтуна лишь так, делишки,
В толпе красноречиво, смело
Язык отображал умишко.

Он клеветал, порочил, хаял,
Писал доносы, говорил
Лишь плохо, без конца и края,
Не знал как будто, что творил.

Однажды тёмной стороною
Открылась вся гнилая суть.
Что станет далее с душою?
Себя не сможешь обмануть.

Перед святым в ногах валялся,
Просил забыть, что зло творил,
В друзья так рьяно набивался…
Но праведник давно простил.

Не собирал в душе комочки,
Чтобы не вызвали лавины.
Ведь даже маленькая точка
Способна стать первопричиной.