Любил отец мой рисовать.
Картины на холсте, писались красками,
И стоял посреди избы мольберт,
И манил меня, прикоснуться глазками.
Долго я стояла рядом с ним,
И наблюдала за кисточкой.
И казалось, в мире интересней нет,
Чем рисовать свой вымысел.
А художник творил,
И на холсте возникали образы.
И наблюдала я за ним,
А в голове возникали домыслы.
Ах, как нравился мне,
Запах красок масленых.
И отец наносил мазки,
На нос, дочурке любознательной.
Долго он творил красоту,
И картина, вдруг оживала.
Я смотрела на нее,
И в мыслях свое добавляла.
Видимо, в детстве, картины отца,
На меня сильно повлияли.
Но только сейчас я поняла,
Что эти уроки мне дали.
Отец
© Copyright: Елена Вуколова, 2014
Свидетельство о публикации №114012103609
Свидетельство о публикации №114012103609
Рецензии