Эпитафия

Он, пожалуй что, не был дьяволом,
Но, как все, он и не был святым,
Родился удивительно старым,
Хотя в старости был молодым,

Его двери всегда были открыты,
Пусть и не было тех дверей,
Как в музее, люди многое в нем находили,
Пусть не все были из людей

И казалось, послал бы всех в жопу
И на мир толстый хер положил,
Но, боролся, над собою работал,
Просто к чему-то стремился, жил...

И внутри, как в сгоревшей квартире
Пепел и кучи непригодного хлама,
Как на старой мишени в тире
Дырки от словесно-эмоционального спама

И как у наркомана с мощным передозом,
С избытком адреналина в крови
И по психике острым психозом,
Пролегал где-то след от любви

Заглянуть по глубже, и среди порушенного
Стоит нетронутый монумент
Это память о старой дружбе
На нем прописью, каждый момент...

В этой жизни обычного человека,
Наверное, было поровну
Комнат беспечного смеха и
Остросюжетных хорроров,

Его путь был действительно долгим
И не скажешь, что путь был простым,
Он пожалуй что, не был дьяволом
Но, как все, он и не был святым...