МП-301 Да, солдаты нужны - а как же без них город

Да, солдаты нужны - а как же без них город Косово?
Отстреливай детвору - и тебя ФБР не тронет...
Папа, ты молодец. Это я - болван стоеросовый,
что не попал в раскрутку: ведь ты б уже был на троне.

Снайперу тоже платят побольше, чем драматургу,
мнутся в парче прокуроры - особенно генеральные;
биржевики жиреют - и только поэтам туго,
хоть их и к добытчикам золота друг мой один приравнивал.

Вроде бы ты знаменит, но торчат из груди ножи:
когда этот куцый мир по венчики кирх цианист,
хирурги и аудиторы скажут мне не единожды:
"Мы видим, что ты поэт. А какая твоя специальность?"

Хочется им ответить внятно и стоэтажно -
так, чтобы проломилась до самой ключицы язва:
будь ты в своём цеху хоть рекордсменом по стажу -
ни один переулок в честь мотористки не назван.

Ты не трясёшься, папа, даже в тёплом таксобусе.
Твой удел, что Лас-Вегас, ярок и инфернален.
Я же по группе крови - обычный поэт. Так собственно,
каких биржевых чудес ты ждал от меня в финале?

Я резонанс как вызову слогом своим обкатанным -
весь твой дом обернётся горсткой рисовой дроби.
Кстати, о специальностях Шалвовича и Ахатовны
справки ты наводил? И ответ тебя не коробил?

Детская неиспорченность восстать меня побудила,
о роли карьеры на Западе чисто случайно прознав.
Но мне всю жизнь импонирует контркарьера блондина -
стройного, разбитного, как будто отец - скандинав.

Не мне устраивать в Калифорнии лесоповалища,
но мне решать, кого обожать - спортсменов или спортсменок.
Уж больно хотел отец, чтоб я ему был товарищем
на вкус и привкус, а также цвет и оттенок.