этот город сковало льдами,
этот город в моей груди.
ты меня не узнаешь в Мальме,
не оглянешься в Амстердаме,
не свернёшь на моём пути.
жизнь покинула этот город
понемногу - сначала бой,
каждый час обманув на сорок,
замедляли часы, и город
отдалялся, как стук кроссовок,
зашнурованных не тобой.
дальше - цвет потеряли реки
и трамваи сошли с полос.
жёлтых окон сомкнулись веки
и остались дома-калеки,
эти ссадины на коленках
да гирлянды на батарейках.
как тебе это удалось?
где-то в форточке над Парижем
этот город - как бес в ребре,
разноцветные фонари же
одинаково неподвижны.
быть к тебе невозможно ближе,
чем под поездом в декабре
Порт-о-Пренс или Сан-Франциско,
я рискую опять простить
этот город в груди капризный,
что осунулся и застыл.
всё уснуло, и только призрак
ночи, преданный прежней жизни,
не устал разводить мосты.
Dec. 6th, 2013
Порт-о-Пренс
© Copyright: Инсомнио, 2014
Свидетельство о публикации №114012000956
Свидетельство о публикации №114012000956
Рецензии