Кабацкое вымя

Кабака обрюзгневшее вымя
Я под вечер так жадно сосу.
Я пропил свое грешное имя
Захмелевшему в слезы Христу.

Мне Иуда прошепчет тревожно:
«Ты беги от святого огня.
Без спасения жизнь здесь возможна.
Нету счастья в зерне бытия.

Там в высоком скалистом изломе
Нету Бога в священных лучах.
Ты, отдавшись христианской истоме,
Крест пудовый несешь на плечах.

Ты ли мученик? Ты ли святоша?
Отрекись от молитв и икон.
Подорвет тебя тяжка ноша,
Пригвоздит боголюбный поклон»

Так шептал он мне в вином тумане.
Я и слушал, и пел, и рыдал.
А в груди, как в бедняцком кармане,
Сердца медного брякал метал.

Что слова мне, что крест, что молитва?
Все сольется в кабацком поту.
Проползет, как бандитская бритва,
Злая полночь по злому нутру.
 
В этом смраде мне гибнуть до века.
Важно ль есть ли там Бог среди гор,
Если нету во мне человека,
Если сам я Иуда и вор?!

Я пропил свое грешное имя
Захмелевшему в слезы Христу.
Потому-то кабацкое вымя
Я под вечер так жадно сосу.