Слова, слова и песни, песни…
Да что уже до глупых слов,
Ведь ничего в них не осталось кроме жалкой лести,
Взаимности не остается и следов.
Люди, которые потеряны, как я
С открытой форточкой не спят ночами,
А утром раскрывают суть унылого житья
И днем невежд сражают пестрыми речами.
Они – великие умы,
А вы зовете их глупцами
И раздуваете пожары из ничтожной кутерьмы,
Их Суть и Гений сделали вас подлецами.
Но есть, конечно, сборище писак наивных,
Которые считают, что Бог талант послал им,
Но пишут только ради славы и почестей невинных,
А мы тихонько в стороне смеемся и о них скорбим.
Затем приходит лишь один вопрос, вопрос давно томящий.
Кому же Я пишу тогда, да и чего я стою?
Корысти, нет ли у меня над головою?
Не опущусь ли я до уровня бумажной прозы?
Завянут ли тогда в саду моем сиреневые розы…?
Громкий поэт и Лживая поэзия
© Copyright: Шервудский Лесс, 2014
Свидетельство о публикации №114012012371
Свидетельство о публикации №114012012371
Рецензии