На мостовой

На мостовой, на самой верхней точке
Сидел и ждал сутулый человек.
В руках держал помятые листочки,
Курил неспешно и смотрел как падал снег.

Холодный ветер бил его по коже,
Он не любил таких вот храбрецов.
Но, прочитав слова на листике, похоже,
Рванулся вверх, уйдя в мир облаков.

А человек курил, пуская струйки дыма,
Все мысли были где-то далеко.
Снежинки мягкие всё проносились мимо
Кружась, как в танце, мягко и легко.

Болтал ногами, глупо улыбаясь
И, бросив вниз помятые листки,
Он поднял воротник, от ветра защищаясь,
Но мимо тот пронесся, ведь они близки.

И вниз упал окурок сигареты
Переворачиваясь так, как никогда
Разбрызгивая красные кометы
Что, вспыхивая, гасли навсегда.

Подхваченные ветром уносились.
Он так хотело забрать себе их свет…
Они же – просто в пепел превратились,
Ни света, ни тепла в них больше нет.

И соскользнула вдруг рука у человека,
Он вскрикнул и сорвался в пропасть вниз.
И ветер рвался, как израненный калека:
Спасти упавшего – таков его каприз.

Но не судьба. В нем слишком мало силы,
Полет стремителен, глухой удар, хлопок.
Совсем немного ветру не хватило,
Он закружил тот брошенный листок.

И вот лежит он у лица поэта
Прижатый ветром. Видит человек
Слова на нем: «Прости меня за это,
Живи, а я уйду…мой слишком долог век.»