Есть тысячи поэтов, не тратящих запас
Своих красивых слов на то, чтоб вытянуть на час
Туда, где из метафор строятся дома
Для одиноких временно, для тех, кого зима
Застала в тихих парках с книгой на скамье.
Дома для заболевших в городской тюрьме.
Это мир занудных и грустных дураков,
Забытых на бумаге мгновенно и легко.
А я пишу об этом, а значит, не пишу -
Тут ни слова нету. Тень, черты и шум.
Я стелю дорогу людям без лица.
Ведь их достали фразы. И поиск без конца.
Поиск
© Copyright: Саша Брейман, 2014
Свидетельство о публикации №114011909898
Свидетельство о публикации №114011909898
Рецензии