Когда историк рвется в управленцы,
Простой технарь мечтает стать флористом,
Тогда на свет рождаются а р т и с т ы
И ладно б без ума. Страшней - без с е р д ц а.
Без сердцевины. Все - на показуху:
Вот я какой! Но тщетные потуги,
И мчится он по замкнутому кругу,
Неся с собою пошлость и разруху.
Не понимает: это он - не к месту.
И вроде форму соблюдет, а дух утерян.
За ним в окно, ан дух уходит в двери.
А без него - то приторно, то пресно.
Ах, милый мой, чтоб не попасть впросак,
Припомни: пироги печет пирожник,
А обувь ремонтирует сапожник.
А не припомнишь... Что же, сам - дурак.
Побасенка
© Copyright: Маковецкая Надежда, 2014
Свидетельство о публикации №114011908651
Свидетельство о публикации №114011908651
Рецензии