простые дни

                Стихи – это судьба, не ремесло,
                И если кровь не выступит на строчках,
                Душа не обнажится наголо,
                То наблюдений, даже самых точных,

                И самой небывалой новизны
                Не хватит у любого виртуоза,
                Чтоб вызвать в мире взрывы тишины
                И к горлу подступающие слезы.

                Варлам Шаламов

                Тёмные тучи превращаются в небесные цветы,
                когда их поцелует свет.

                Рабиндранат Тагор


Иные пишут!.. О, пишут столько!
Словно в слов извержении – вся благодать…
А я понимаю – читаю их только
Для того, чтобы так никогда не писать.

Да, это втягивает. Это – вкусно!
О, это модно – высокий стиль.
Я… просто… пишу. Что есть… Жизнь? Искусство?
Мне Бог диктует – что стих… что быль…

Душа подсказывает, но бывают
Слова, словно локоны жёстких волос.
Причёску Стиха мне перо исправляет
И Мысль, как расчёска, их все направляет
В Мелодию Звука, чтоб Чудо сбылось.

Простите, иначе… творить не умею.
Да-да, очень просто приходят Стихи.
Они… все – от Бога… как Дети и Феи…
И в них очень много… Любви и Стихий!..
…

Иные пишут!..
О, пишут столько!
Словно в слов извержении –
вся благодать…
А я понимаю –
читаю их только
Для того,
чтобы так
никогда
не писать.

Но я… не сравниваю… горделиво
Мол… вот он Я – а вот… они…
Пишу… всё… с Богом –
Как с Другом милым
Словами славлю
Простые дни