Смерть на прогулке

Смерть на прогулке. Тихий вечер. Выходной.
Навстречу – девочка с взъерошенной копной.
Чуть слышно давит всхлипы. На щеках
Румянец… и следы обиды на глазах.

«Что послужило твоей горести, дитя?»
Спросила Смерть, к себе её маня.
«Ненастоящие они! Весь этот мир.
Сплошной обман. Кривляние сатир.

Одно и то же. Каждый раз. Рассвет. Закат.
И каждый день кому-то рад. Кому-то гад.
Зачем рождаться здесь? Зачем меня родили?
Уж лучше бы до жизни удавили.

Сейчас? Нет смысла убивать. А жить?
Расти, чтобы кривляться для кривляний.
Взрослеть? Чтобы потом опять сдурить:
Произвести на свет комок страданий?

Ах, если б Смерть услышала меня!
Дала б ответ? К чему все эти массы
Телесных бед, усаженных за кассы
Уставленных в ряды, разинув рты?

Имеешь ли доход с них? Жрёшь безмерно?   
Иль в сговоре? Каков тогда обмен?
Сколько людей уходят на размен?
За скольких бонусы дают? А может ты...

Маньяк, секущий скот для утоленья
Своего эго и мечты забвенья…»
Кивнула Смерть. «Конечно, так и есть.
И я могла б сегодня тебя съесть,

Но выходной».