Впиваемся в ночь иглой тормозного пути.
Руки от ветра не ощущают себя.
Хочется скорости, но какой-то кретин
Выдумал ограничение – 150.
Твой позвоночник сейчас как земная ось-
Ещё 10 градусов влево – и рухнем к чертям.
Запах свободы и запах твоих волос –
Каким, я не знаю, за это воздать богам.
Холодно, холодно… вниз – атрофия чувств,
Вверх – поворот, туман – и вперёд, вперёд…
Пальцы пустили корни – не оторвусь
Теперь от тебя и рычащих низких частот.
По ватерлинии истин – целишься в горизонт.
Вырулишь – хорошо, если же нет – так разом.
Не тормози, и пусть впереди Геллеспонт.
Внутренний голос мне шепчет, что нас спасёт
Ум мой, давно зашедший за твой разум.
Газу, родной,
Газу.
31.05.13
Скорости
© Copyright: Оля Жива-Ева, 2014
Свидетельство о публикации №114011905662
Свидетельство о публикации №114011905662
Рецензии