Свои, чужие...

У военного действа –
Театральный наряд.
Те, что любят злодейства,
В первый ломятся ряд.

На театрах – обоих –
Убивают на «бис»…
Мы ошиблись в героях,
Мы не любим убийц.

Что за мерзкая мода –
В дележе не зевать,
Всех не нашего рода –
Убивать, убивать!

Околесица свята:
Кто не наш – не жилец!
( – Нас так мало, ребята! –
Прошептал Ежи Лец).

Ну, а если, а если
(К сожалению – здесь)
Нет запретных профессий?
Или всё-таки есть?

Кто ответит за это?
Будет грустным ответ:
На убийства запрета,
Выясняется, – нет.

Где за битвою – битва,
Там во все времена
За грабёж и убийства
Выдают ордена.

Мы не сразу решили,
Затевая бои:
Кто такие – чужие,
Кто такие – свои?

Как бы вновь не решили
Упражняться в стрельбе…
Чьи? – свои ли, чужие
Мы-то сами себе?


Эту кашу сварили
Нам опять на заказ.
Мы не будем своими
Тем, кто целится в нас.

Убивает досада.
Так какого рожна?..
Нам немногого надо:
Нам элита нужна.

Но не эта элита:
Недоспавшему – сон,
Пожилому – лолита,
Молодому – лимон.

Ведь умеет элита
Не обидеть кого:
Своего айболита,
Гувернёра свово…

Но поверьте в резоны:
Через тысячу лет
В Думе будут персоны,
Коих в замысле нет.

Ах, какая досада!
Все персоны притом –
Нон, естественно, грата,
Гоу, правильно, хом!

От былого паскудства
Не кончается бег.
Разве может вернуться
Тот, расстрелянный, век?