Headmade

руки сладко, отчётливо пахнут сегодня твоими руками,
а твои — табаком, и бензином, и зябким рассветным вокзалом.
сердце пляшет, ликует от счастья: оно теперь — снова не камень,
но я, чёрт возьми, рада, что утром об этом тебе не сказала.

гордость больше не вянет, кураж и упрямство — не ведают сбоев;
пусть другие тебя превозносят и обувь восторженно лижут…
я же — вымою руки: они всё равно будут пахнуть тобою, —
и спокойно уйду — чтобы это однажды нас сделало ближе.

я заметила чудную вещь: ведь любовь объясняет нам, кто мы!
полюбив, мы бесстрашно бросаемся в омут задач и решений,
чётко зная: случайностей нет, ибо мир — не в режиме «рандома»,
точно чуя, какие для нас, а какие — не наши мишени…

так что — браво, любовь. преходяща ты, временна и иллюзорна —
или, может быть, та, для которой я все эти годы дышала,
но из жизненных плевел лишь ты помогаешь мне выудить зёрна.
а вот боли не будет — ни криков, ни пуль, ни ударов кинжала:

сердце ожило, но — твёрже камня всё то, что сверкает снаружи.
да, я верю в любовь, но сильней — что она не должна быть напрасной
и не станет помехой тому, как тепло и уверенно дружат
сердце с трезвым рассудком — и это, мне кажется, просто прекрасно.

19/01/2014