Зарослое

Волшебней я не знаю  края,
Мне с ним, признаюсь, повезло…
Что в нем родном я  процветаю,
Оно судьба – мое  село.

Не помню дату основания
 И кто построил первый дом…
Будто заря , всегда в    сознании,
Что жили люди в нем трудом.

Они руками богатели,
Как золото, растили хлеб…
Пока сибирская Вандея,
Не обожгла огнем сих мест.

Зарубка в сердце, двадцать первый,
Бунт полыхнул словно костер…
Прошелся, как буран, по нервам,
Ведь не забыт он до сих пор.

Я память сравниваю   с цепью,
В ней люди  - главное звено…
Была в Зарослом своя церковь,
Увы, разрушена давно.

Стоит на кладбище часовня,
Примета нынешних времен…
Но почему – то колокольный,
Хочу я утром слышать звон?

Чтоб вместе с ним мне ехать в поле,
И сеять в землю семена….
Крестьянский труд  творить с любовью,
Как и в былые времена.

Клин журавлиный  - мои  годы,
Рассвет на небе – взмах крыла…
Березы водят хороводы,
Вокруг чудесного  села.

Играют птицы свои свадьбы,
Синеет на озерах лед…
Такая жизнь в родной усадьбе,
В Зарослом нынешнем  идет!

На снимке:Село Зарослое. Озеро Зарослое. Штиль. Фото Володи Тюрина