За письмами скрываются портреты

За письмами скрываются портреты,
Портреты знают судеб переплёт.
И в книгах этих множество секретов,
И тайнам всем давно утерян счёт.

Что почерк рассказать сумеет глазу?
Поведает ли он, о чём молчал
Тот автор, что доверил некой фразе
Доставить мысль, не делая скандал?

С каких мгновений пыль смахнёт художник,
Прилежно изучая старину?
Не станет ли наш век таким ничтожным,
Что трафаретность придана всему?

И нашим правнукам, а, может быть, и внукам,
Не будет ли казаться скучным быт,
Рассованный уже не по шкатулкам,
Где каллиграф с пером давно забыт?

Что ж экспоненты клич так вероломен?
Нас больше, а планета не растёт.
Не знаю, уж Луну ли мы освоим,
Но очень многих точно гибель ждёт.

И это чушь, что хлеба всем не хватит,
Что обогреться нечем будет всем.
Толпа слепа и кровью, правда, платит,
Но личностей нельзя сплотить ни чем,

Как Добрым Словом, данным во спасенье,
Как Чувством Светлым, где едины мы
В уединённых к Богу обращеньях.
Лишь этой Силой будут спасены

Любовь и нежность, ласка и забота,
Доверие, открытость, доброта.
И даже там, где очень чёрствый кто-то
Захочет к Хлебу запереть врата,

Не сможет он, помощников не видя -
Кто в поле сам, тот путник, не боец.
Кто личность, доброту не даст в обиду
И подлостям положит он конец.

Не станет он чужие идеалы
Примеривать и даже не взглянёт
Туда, где варвары безжалостно попрали
Святые истины, и прочь от них уйдёт.

Так стоит ли с удушливым гореньем,
Себя не помня, строить пустоту?
Мы предаём безликому забвенью
Всю нашу жизнь, не чуя Красоту,

Что раскрывает каждого, как книгу,
Подклеивая в каждый корешок
Картинки, ноты… И простите, фигу
Найдут потомки, если черешок,

Что Вас держал на веточке семейной,
Вдруг захиреет очень может быть…
Всё от того, что голосом елейным
Вас кто-то сможет хитро подкупить.

Нельзя судить чужою головою.
Нельзя роптать на Бога ни за что.
Сказать себе, что ты чего-то стоил,
Возможно будет только лишь потом.

10.08.2013
21:35