Разговор с собой

Ушедших годов
Листаю страницы,
Читаю как повесть,
Смотрю  как кино...
Ах, мне бы тогда
Так видеть все ясно,
Но нет! - никому не дано.

Я вижу, где ты
Столбенеешь в сомненьи,
Шпаргалку послать?
Уже нет - не могу!
Да если бы кто
Подоспел с вразумленьем,
Ты НЕ посчиталась бы
С мненьем его!

Читала ты много,
И видела тоже:
Чужое хоть остро,
До боли - не больно!
Но если с тобою
Случилось такое -
Поймешь и прозреешь
Невольно!

Да, были все грозы
И бури суровы,
Излишне суровы -
Для тонкой души,
Отравленной ядом
И ставшей бескровной -
Хоть повесть
Садись и пиши!

Но взгляд оставался
И чистым и нежным:
О Милости к Богу мольба!
Но радостей было
Как в булке с изюмом,
Печалей что теста -
Судьба!

Ты к Небу рвалась
И немного летала,
Но тучи неслись за тобой:
Как пули сбивали,
Вздохнуть не давали -
Неравным, конечно,
Был бой!

Пальба да пальба,
А где же, где - помощь?

Да вот и с Болконским -
Печальная повесть:
Буря его унесла...
Но что же за Пьеров,
Своих кавалеров,
Ты замуж не шла,
И... не шла?

Прощаясь с тобой,
Опускаю ресницы:
Так больно,
Что слез... не унять!
Да было полно:
И грехов, и ошибок -
Но все это... можно
Понять...