Настоящие поэты

Затерялось время где-то -
с кем моё теперь в родстве:
настоящие поэты
жили запросто в Москве.

Грустно, в шляпе идиотской,
с толстой палкой шёл большой,
тонкий лирик Заболоцкий
с опалённою душой. 

Упрощали рестораны
отношения полов,
там бывал частенько пьяный
очень влюбчивый Светлов.

Рифмами поверх верлибров
на Кузнецком и Тверской -
вёл огонь со всех калибров
"бровеносец" Луговской.

Если едешь на «Победе»,
незаметней тяжесть ран: 
так, соседи как соседи -
Межиров и Поженян.

Семянил в ЦеКа Твардовский,
а навстречу Соколов:
кивнул первый по-отцовски,
и в ответ поклон без слов.

У «палатки» с кружкой пива,
среди русских мужиков
воблу очищал красиво
для Старшинова Глазков.

Тьма талантов безымянных,
только в песнях был резон:
вот Ошанин, там Фатьянов;
Исаковский, Доризо.

Винокуров и Ваншенкин,
Слуцкий, Смеляков, Маршак;
евтушенки, евтушенки…
И конечно Пастернак!

А сейчас проходят мимо
стихоплётов череда,
для поэтов нужен климат -
а то вымрут навсегда!