Не смерть страшит,а отношенье к жизни,
Людское безразличье к доброте.
Мы не нужны родной своей отчизне,
А ценности в народе уж не те.
Смотрю как тихо сёла умирают,
Ведь этой власти сёла не нужны.
Смотрю как люди свою совесть пропивают,
Крестьяне нынче власти не важны.
И словно в потверждение-виденье.
Так не виденье, а вчерашний сон.
Седой старик безликим привиденьем,
Идёт с молитвой по дороге он.
В седом том старике вся боль России,
Кричащая и ноющая боль.
Он не пророк и даже не мессия,
Он как и жизнь уходит тихо в даль.
Уходит безвозвратно в даль немую,
Ветра времён следы его сотрут.
Шаги его законченной главою,
Словами в пыльной книге заживут.
И может быть прочтут её потомки?
Дивясь написанному слову и судьбе.
И старика с дырявою котомкой,
Прочтя-примерят будто на себе.
22.02.2011 год.
***
© Copyright: Владимир Никифоров 2, 2014
Свидетельство о публикации №114011812284
Свидетельство о публикации №114011812284
Рецензии