Прогорает...

Мы всегдашние чьи то дети, мы очаровательны.
Наши мамы будут до старости нами гордится.
Ну не нами, конкретно, но кем нибудь обязательно,
В глубине наших глаз не страшно и утопиться.

Мы весьма удивительны и до крайности удивляемы.
Через всю квартиру проехать на шерстяных носках
А потом неожиданно, даже неуправляемо
Выпалить чем отличаются в творчестве Моцарт и Бах.

Удивляемся над издевкой природы, той, которая старость
Умирать вообще непростительно, это чья то чужая вина
Крикнешь "Лёля!!!" через пол-улицы и станет совсем не в радость,
Когда бабушки носят наши,звенящие детские имена...

Собираешься в бар в той майке, что пресеки огня,
Она так же как я, когда-то была твоей,
И волна вспоминаний подхватывает тебя,
Чтоб разбить о суровую каменность наших дней.

И бармен улыбнется, глядя исподлобья: "сколько тебе?".
Я отвечу полтинник, а он уточняет: "лет", полируя салфеткой дно
И становится стыдно и жарко и как то не по себе,
Вроде 20 минуло и даже почти давно