Жизнь нарезаем на года,
на эти смертные куски.
Дымится в них еще беда.
В них вкус печали и тоски.
Кромсаем бешено на дни,
часы, минуты - чтоб понять,
что значат, для чего они?..
Так ноты пробуют сыграть
рассыпав просо партитур,
перемешав потом рукой.
И несерьезен этот сюр.
И сути нету никакой.
Ведь вместо музыки - молчок.
Мелодии давно уж нет.
В разъятом трупе - малый прок.
Как днем - холодный лунный свет.
Жизнь нарезаем на года
© Copyright: Михаил Панферов, 2014
Свидетельство о публикации №114011706593
Свидетельство о публикации №114011706593
Рецензии
