За жизнь

Уходит вдаль дорога полевая,
А я привыкла к горным крутизнам.
В горах война, и я теперь не знаю,
К друзьям я обращаюсь иль к врагам.

Давно мне писем нет из горной дали...
Встречаю почтальона у ворот,
Но взглядом, полным грусти и печали,
Он отвечает: ждите, мол, придёт.

И я всё жду, надежды не теряя,
Что будет мир, и вся моя земля,
Та, что в бeдe "от края и до края",
Вновь расцветёт, обиды не тая.

И почтальон придёт с охапкой писем
Моих друзей. А в них: "Привет, привет!"
Но мы сейчас от случая зависим,
Да и друзья-то живы или нет?

Горят дома, в которых гибнут люди,
Бьют по горам - чужие ли, свои?
И, кажется, навряд ли мы забудем
Вот эти, всем ненужные, бои.

...Здесь тишь и гладь. И Божьей благодатью
Сей мирный край пока что осенён.
Но сыновья уходят рать за ратью
В тот горный край под шелестом знамён.

И матери, их взглядом провожая,
Молитву шепчут: "Господи, спаси!
Пусть сын вернется! Господи, мы знаем,
Что всякое бывало на Руси"...

Нам "Новости" твердят с телеэкрана
О взрывах, новой гибeли людeй.
И, кaк нeзaживaющaя рaнa,
Душa болит и молит: "Поскорeй

Окончилaсь бы этa свистопляскa,
Чтоб рaдостью встрeчaлся новый дeнь,
Чтоб солнцe согрeвaло нeжной лaской
"Лeсов, полeй тaинствeнную сeнь".

И пушкинскиe строки, мнe повeрьтe,
Нe плaгиaтом вольным здeсь вплeлись, -
Поэты нe оплaкивaют смeрти,
Поэты зa бeссмeртьe и зa жизнь.

15. 04. 2003 г.