ты настолько красив, насколько же и суров...

ты настолько красив, насколько же и суров,
ты уместен везде, ты почти уже идеален.
ребятня играет в тебя посреди дворов,
по тебе вздыхают девицы в прохладе спален.
говорят, что ты мог бы и больше - увы, хоть плачь,
я мешаю тебе стать великим героем света.
я тот голубь, который пятнает твой новый плащ,
я чернильные кляксы на белых твоих манжетах.
не со зла, по природе, от бедной своей любви,
что по прихоти неба решила меня отметить.
и все портя опять, я без слов говорю: живи.
разрушая твой труд, я спасаю тебя от смерти.
идеал - это точка невозвращения бога в жизнь,
за которой лицо превращается в лик с иконы.
я бросаю снежок тебе в нос и кричу: держи!
я смешу тебя, я смеюсь с тобой до икоты.
я снимаю с тебя маску бога - взглянуть вблизи -
и случайно ломаю ее от внезапной дрожи,
я поскальзываюсь и кончаю свой путь в грязи,
по дороге забрызгав тебя от брони до кожи.
да, быть может, однажды на промах очередной
не рассердишься, не улыбнешься, столкнешь с дороги,
и тогда я уйду, и веселье уйдет со мной,
в тот же миг ты застынешь навеки, прямой и строгий,
и триумф будет ярок, блестящ и неоспорим.
станешь памятником себе же в минуту славы.
и никто не подставит подножку, не смажет грим,
а пока что - держи! - я люблю тебя, боже правый.