Скрипач

Мокрый падает снег и метёт пеленой,
Белым крася дворы, тротуары и кровли.
И рождается звук под скрипичной струной,
И так хочется что-то хорошее вспомнить…

Поседевший скрипач, что уныло стоишь?
Холодеют ладони от стылой погоды…
Ты навеки ушёл с тех шагаловских крыш,
Ты играешь теперь под землёй… В переходе.
Брамс и Лист, и Огинский летят в пустоту,
А прохожие молча идут, не внимая…
Глушат музыку визг тормозов на мосту,
Стук по рельсам колёс проходящих трамваев…
Льются  нежность шантанов и блеск кабаре
По звенящему воздуху в серую слякоть,
Словно жертвенный дар на святом алтаре…
И от этого ангелам хочется плакать…
Кто-то, бросив монету, стыдливо пройдёт,
Есть и те, кто замрут на ходу. На минутку…
Остальным безразлично. Безмолвен народ…
И талант продают, как любовь проститутка…
Но так хочется верить в счастливые дни,
Что вернётся мелодия… Музыка вечна!
Пусть играет скрипач среди грязи и тьмы,
Уносясь по волшебной волне в бесконечность…

Мокрый падает снег. И не видно конца…
Вновь ложатся снежинки на тёмные лужи.
Холод хваткой морозной вцепился в сердца,
И застыли в бессилье озябшие души…



Картина  М. Шагала "Скрипач" - http://pure-evil.diary.ru/p29292234.htm