'Это не любовь' - говорю, спотыкаясь в упреке,
раз не носит на своих руках, не целует в щеки,
отнюдь не счастье, находить в себе новые строки -
не про нас: беспричастность губит, трезвость — бьет.
И вот, как хотелось «быть», как молилось «стать»,
и вроде все хорошо, а надо бы растоптать,
надо бы перебить в себе отчужденность, перечитать -
все рассказы о любвеобильных и отрешенных.
Заставлять себя не писать о тебе «более»,
не присматриваться, не быть смелее,
ведь кажется перегорю, отрекусь наконец от боли
но нет, все же ёкает, и по-детски так — любопытствует.
Прозой не умею, а как прозаик перестиховалось,
ты прости, если чаще о тебе, чем хотелось,
я в твои глаза, а там уже семеро потонули - я осталась
жутко, вдруг не вынырну и восьмой — четное.
13 53
© Copyright: Видимо Непоэт, 2014
Свидетельство о публикации №114011704532
Свидетельство о публикации №114011704532
Рецензии
