В саван завёрнут, печален лицом,
Молча воссел средь руин городских.
Поздно вернулся с терновым венцом...
Нет Вифлеема, «чужих» и «своих».
«Что тебе стоило быть к нам добрей?» –
Чудится голос – он зыбок, как миг. –
«Всюду посеяли веру церквей,
Ставили свечки. Светился твой лик!»
Старый бродяга встряхнул головой.
Память Голгофу ещё не забыла:
«Люди извечно сражались с собой –
Сами себя же с Земли истребили.
Город-янтарь да небес лазурит.
Смолкли все песни, и горн не трубит.
Нет в мире силы, что их вразумит:
Тот, кто убил, тот и будет убит».
Тот, кто убил...
© Copyright: Владислав Шуршалов, 2014
Свидетельство о публикации №114011712641
Свидетельство о публикации №114011712641
Рецензии
