Дочке. 3. В пути

Валяется кукла, дочурка уснула,
Кричит проводник , «Доехали, Тула».
Не сплю у окна под стуки колес,
Меня достает мой упрямый вопрос,
Кто мать этой девочке в черном берете.
Что дочку оставила, вспомнив о лете.
В пеленках махровых под дверью моей,
С запиской приколотой – «Вспомнил? Жалей»!
И сразу откуда-то гордость взялась,
Я имя своё подарил тебе, Ясь.
Ты поздно пошла, но и редко болела,
Тебе до всего было важное дело,
Раскрасить обои, укутать кота,
На кухне рядами в стаканах вода.
Ресницами хлопала, выпятив губки,
Когда вырезала карманы на куртке,
И вот, наконец, начала говорить,
Как «скучно» до этого было мне жить,
Сначала все просто, сложнее потом,
Лошадка, собачка, мопед, гастроном,
И вот тебе пять, как Челюскин на льдине,
Я мир полюбил, поклоняясь богине,
Что чудо такое мне в руки дала,
Все трудности побоку, все ерунда,
И вот в день рожденье твое на рассвете,
Пришла телеграмма – «Что вспомнил, о лете»?
И адрес давался «Скорей приезжай,
Пока ей не жарко, пока еще май».
Два белых билета, вагон и купе.
Старинное фото лежит в портмоне,
И тронулся, вздрогнув вечерний вокзал,
Мы едем на встречу, кому, я не знал.
Мелькают в окне полустанки и лес,
На рельсовых стыках чувствую вес,
Своей не обузданной белой тоски,
Расколото сердце и колют куски.
16.01.14.