Джоульное

...Поезд рвется на север, и холод становится злее, я с рожденья учу удивительный этот маршрут, а колесные пары бормочут "...теплее,теплее", лишь на стрелках вскричат, что "синоптики-сволочи-врут". Может, врет колесо? А тем паче, колесные пары?...если дальше на север - короче в термометре нить...И приходит сэр Джоуль, седой собутыльник мой старый, говорит: "Парадокс! ты не мог бы его объяснить?"...
-Если сжал небеса, а потом, словно выдохнул кто-то, через дырку луны - вот и снега навалит с аршин...Ты, конечно, ответишь мне Джоуль, что это работа переноса тепла Холодильных Небесных Машин..
-Тут такая зима - заморозит плевок у верблюда, русский холод дохнет - и ворону убьет на лету, ртутный столбик не врет...(если только поправка на чудо) -объясните, мой друг, где в расчете искать теплоту?...
-Тут с рожденья зима...что ты меряешь общим аршином: мы сгораем в снегах, даже лед добавляя в стакан...Вот поэтому, Джоуль, в моих холодильных машинах, не беззубый фреон,а опасный, как бритва, пропан. Дело даже не в этом, любые расчеты-омега, если взять альфу слова, прибавить чуть-чуть волшебства - ты увидишь, сэр Джоуль, что нет и не может быть снега, потому, что вдали ожидают тебя существа... Они молча сидят за окошком у стеклопакета, и считают, как снег покидает небес закрома....Как погода?-их спросишь, ответят уверенно:
-Лето! Ты пришел, отвечают, какая же это зима...