С похмелья
Легли неровно с быстрою рукой.
Писал поэму, может сагу,
Мотая как в бреду тяжелой головой.
Подал бы кто воды-с утра сегодня худо
Насупилась душа - молчит палач немой
А я выходит жертва и голову ношу с недугом
Пустых отжатых мыслей,
В ушах пчелиный рой
О, Боже мой...
© Tutst Осень 2009 г.
Свидетельство о публикации №114011600888