Он всё испортить так боялся,
Что ничего не совершал.
В бессилии признаться постеснялся,
И потому лишь он - писал.
Нелепыми его стихи казались,
Понять их суть могли не все,
А годы между делом мчались,
Скрывая сердце в пустоте...
И он пытался измениться,
Продумывал шаги вперед,
Но в темной стае был лишь белой птицей,
Огнем казался, где был вечный лёд...
И строки как осколки с неба,
Растаявши из туч стремились,
Про счастье он писал- но счастлив не был,
Писал про грусть, а слезы не катились...
За гранью его слов таился смысл,
Его заметили не сразу,
Ему дана была в раздумьях жизнь...
Отшельника, болевшего бумажною проказой...
3,10,13
непризнанный поэт
© Copyright: Сергей Лебедевс, 2014
Свидетельство о публикации №114011603797
Свидетельство о публикации №114011603797
Рецензии