О тебе мог написать бы и Шолохов

В тёмных переулках отчётливо
Аромат духов твоих отпечатался чётко.
Я звук твоего пальто узнаю из сотни шорохов.
О твоей судьбе мог написать бы и Шолохов,
               
И Брюсов мог, и Булгаков мог.
И даже мог бы, наверное, Бог.

Я чувствую, ты в этом мире не просто так.
О тебе ещё сложат легенды.
Ты сильный.  Быть может ещё дурак.
Тебя украшает. Уже есть тонкий привкус победы.

На тебе странная есть печать.
Быть может, долго не проживёшь.
Я буду вечно тебя встречать,
Пока по земле ты, по этой, идёшь.

Ты думаешь, наши пути похожи?
А многие думают, что они параллельны.
Но как и зачем объяснять прохожим,
Что дорога у нас одна, а гены наши аллельны.
               
Души у нас родственны, мыслим мы
Об одном и том же.   
Я знаю, о чём думаешь молча ты.
Ты тоже боролся с системой, у нас одно прокрустово ложе.

Ты когда-то строил утопию,
А я искала её берег.   
Теперь так можно назвать лишь гармонию.
Гармонию музыки, только ей ты остался верен.

Быть может, ключевое в этой встрече слово "тоже".
Но мы ведь далеко не двойники.
Наши души, словно отражения в зеркале, похожи.   
Нам бы идеально подошло - "враги".

Я знаю, путь у нас один.
Но совершенно разные к нему дороги.
Однажды ты, а может, я.
Неважно. Кто-то скажет: "Подойди".
Тогда пойдём по одному пути.
И будет лишь одна у нас дорога.

P.S. А всё же... кто сказал простое "подойди"?
Ни ты,  ни я. Похоже, это Шолохов.
А раз уж так. Пожалуйста, уйди.
Я буду наслаждаться от пальто прощальным шорохом.