излишек дозы боли

Тань, ты не бойся тут у меня. вот тут - у меня - тебе бояться точно нечего. говори говоримое.
вот и я тебе скажу - тут у меня.
про боль тоже.

смотри что делается. почти никто не пишет. у меня избранных - двадцать человек, наверно, из них пишет всего несколько. и среди этих нескольких - ты.
я как только прочитала это твое - сразу к тебе взмолила - только не буди во мне танюш зверушку-помогашку. которая как слышит слово боль - включается и тут же эту боль убрать хочет. причем и не саму боль а то что ее вызывает. есть во мне такая зверушка. вроде добрая а вроде хитрая. почему-то она решила, что людям лучше не знать боли. может ей просто удобнее с людьми, у которых ничего не болит и все - ок.
я тебе тань из этого стиха говорю. боль - она ужасна конечно. но никогда не остается только боль. она всегда все же меньше человека и в нем есть еще много чего. бывает конечно, что как океан она и человек тонет в ней и нет его. но по-моему - это только моментами бывает.я не знаю тань. для меня это - только смерть родного человека, в которой ты к тому же чувствуешь себя виноватой. может когда виноватая любовь со смертью соединяется тогда боль сильнее человека и он один на один с ней. но может я тогда в глаза боли посмотрела и с тех пор не боюсь ее. но не было более сильного момента в моей жизни чем тогда. тогда все пооткрывалось во мне, а потом еще столько лет - то закрывалось то открывалось но все - с того момента когда с болью - глаза в глаза и глаз не отводишь. и потом сто лет пыхтишь чтобы почувствовать - любовь не бывает виноватой и всякое такое и даже начинаешь быть спокойной временами и благодушной.. но должен время от времени кто-то прийти и сказать - так получается что ничего кроме боли не остается и ты маешься три дня и трудно что-то вспоминаешь и вдруг вспышкой света - боль. понимаешь - вдруг вспышкой света. а не мрака. может, это - холодный свет. но очень яркий. который тоже озаряет.
я чего-то вдруг вспомнила алхимика. там момент один есть крутой. не знаю читала ли ты этот роман. там когда к старику провидцу приходит юноша, увидевший во сне сокровища и продавший все , чтобы уплыть в дальние страны за этим сокровищем и спрашивает его - правильный ли мой сон, надо ли мне плыть туда - старик отвечает - плыви. и глядя в спину уходящего на многие тяжелые испытания юноши думает - если бы я только мог сказать. если бы я мог... потому что их разговор происходил под деревом, под которым эти сокровища и были зарыты.
а ты - пиши. кто-то должен писать и о боли, и из точки боли. чтобы люди не отводили глаза от нее - ни от своей, ни от чужой. потому что когда посмотришь внимательно в глаза радости - то тоже увидишь на дне их - боль. а если не увидишь - то ничего и не поймешь в радости настоящей.

Берта Липанович   15.08.2015 09:09   Заявить о нарушении

вот как будто ты мне сейчас разъяснила мне самой стишок мой про скомканное бумажное сердце, ведь когда пишешь не размышляешь и только смутно видишь картинку, чуть яснее слышишь музыку
спасибо тебе за это
а зверушку эту я знаю и в себе тоже)

Филимон Шустерлинг   15.08.2015 19:00   Заявить о нарушении