1
Господи, постепенно же ищу
точек, не мча на попятную.
Если душа и запятнана,
то всё равно приросла к плащу.
Воду в уборной спущу
и, не отряхиваясь, сплюну:
мир постарел, а я юный.
2
Килишую уже в желудке
чая разжеванный лист.
Червия злого белесый глист
смертью умрёт во второй замутке.
Я тут с болезными, но не жутко
мне – я привык обживать карниз.
3
Я давно не писал сонетов,
ты давно не пил воды.
Только тени-ломаки беды
унизительно ждут ответов.
А когда ты стесняешься бреда
сверхзамученной рифмы, куплетов
тошно-приторных, ты не сетуй –
стало быть их Господь здесь не дал…
И, проснувшись посредь торговли,
дух мятежный всё трёт глаза:
что за мир это, кем он проклят?
А его – за грудки и назад
в сон облекший пихают всем телом.
Так душа воцаряется в белом.
17 ноября 2013
Три Подхода
© Copyright: Бубеничек Антон, 2014
Свидетельство о публикации №114011612166
Свидетельство о публикации №114011612166
Рецензии