Смерть мечты

Полдень. Пятница. минуты.
Голова столь тяжела.
Ветер пьяный сеет смуту.
Обездолена душа.
Ветер, почему не пьян я,
Не свободен, как и ты?
Я отстаиваю рьяно
Хрип изорванной мечты.
И ее сухие листья
Умиранием шелестят.
Так, верно, умирает с мыслью
О родине своей солдат.
И над больной, ее постелью
Склонясь, пока еще жива,
Ловлю последние видения,
Ловлю последние слова.
Они уже нечленораздельны,
Они уже не сладкий стих.
Замолкло свадебное пенье,
Замолк и скорбящий жених.
В бреду, в отчаянии и страхе,
Надеясь на последний плот,
Готовый увести от плахи,
Больная доктора зовет.
Но доктор, вертухая строже,
Уж приходил, сказав за целый день:
"Боюсь, ничто уж тут и не поможет.
Священника зовите... И скорей!"
Ввалился поп походкою тяжелой,
Сказал простое: "Уповай на Бога".
Но разве может то, что под Его рукой
Созданием стало, быть какой-нибудь ценой?
в ней мимолетность изначально смерти
Была подчинена и из того рождала жизнь,
И из того связующие нити
Нас повенчали ненадолго лишь.
Мечта хрупка, как хрупок мир.
Не дорог ей, кто вечность обещает.
В мелькании царственных порфир
Она еще быстрей мелькает.
И вот предсмертная горячка
И смерти жала поцелуй.
Окончена неистовая скачка.
Час пробил... Больше не балуй.
Ветер пьяный сеет смуту.
Хлещет гневная гроза.
В эту самую минуту
Умерла моя мечта.

23 августа 2013