Я больше не пишу ему стихов,
Он - вдохновенье прошлых воплощений,
Которым сотни, тысячи веков,
Где нет побед, как нет и поражений.
Я душу его выпила до дна,
Запомнив привкус горечи навечно.
Не оттого ли кожа так бледна
Моя на вид, с оттенком сине-млечным?
Я надышалась вдоволь им, сполна,
Дни-лепестки собрав в охапку смело,
Пока не наступила тишина.
Теперь мне до него совсем нет дела.
13/01/2014
Я больше не пишу ему стихов
© Copyright: Мила Машнова, 2014
Свидетельство о публикации №114011507090
Свидетельство о публикации №114011507090
Рецензии
The time will breathе the silence of the past,
For aeons he was there, now - far at last,
There is no game in which I win or lose,
My poem's gone, and so is gone my youth.
I've seen enough, I've drunk his fatal soul,
The bitterness is deep, sad alcohol,
My skin looks snow-pale, with a touch of milk,
I stil inhale those flowers made of silk.
So there are petals oh his pure past scent,
I walk with a bouquet, the dark descends
On lonely streets that slowly, deeply mourn.
I do not cafe for him, I'm all alone.
Марина Чиянова 13.01.2024 14:12 • Заявить о нарушении
For aeons he was there, now - far at last,
There is no game in which I win or lose,
My poem's gone, and so is gone my youth.
I've seen enough, I've drunk his fatal soul,
The bitterness is deep, sad alcohol,
My skin looks snow-pale, with a touch of milk,
I stil inhale those flowers made of silk.
So there are petals oh his pure past scent,
I walk with a bouquet, the dark descends
On lonely streets that slowly, deeply mourn.
I do not cafe for him, I'm all alone.
Марина Чиянова 13.01.2024 14:12 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
