Поэт рождается не вдруг.
Тому предшествует испуг:
«А что же дальше?»
Так не привыкли к пустоте,
Умов стерильной чистоте,
Промытых фальшью…
Привыкли: пробовать на вкус –
Что говорят и что несут -
И не быть сытым
Ни хлебом, ни вином одним…
Надетый в спешке бесит нимб
На череп бритый…
И нужно, чтобы кто-то смог
Ударить шапкой о порог,
Спросить: «Доколе?!!»
Потом, взглянув через забор
На весь порочно-грязный двор,
Погладить колья…
Чтоб было трудно не понять,
Что делать, на кого пенять
При всём при этом…
У нас не очень слышат мать,
Но могут терпеливо ждать
Приход ПОЭТА…
Перелопатив сотни рифм,
С тоскою обнимаю гриф…
Молчит гитара…
А мир, посаженный на риф,
Не то чтоб мертв, не то чтоб жив…
Он – просто старый….
Поэт рождается не вдруг…
Тому предшествует испуг:
«А что же дальше?»
Похоже, славно мы живем:
Фенозепам, солодка, бром… -
Совсем не страшно…
Как появляются поэты
© Copyright: Марина Максимишина, 2014
Свидетельство о публикации №114011500320
Свидетельство о публикации №114011500320
Рецензии