песни - это те же крики, но только в ноты.
звёзды - это с платья твоего блёстки.
я словами бью опухшие морды,
возомнив себя Маяковским.
я швыряю в спины пулями - спины гнутся.
город взрослым стал и слишком многоэтажным.
я оплакиваю битое блюдце,
что звалось когда-то с нежностью "нашим".
и, куда ни плюнь, у всех свои бури.
в голове стучат колеса трамвая.
мы теперь в чужие форточки курим,
а январь на полувыдохе
тает.
Маяковский
© Copyright: Ива Кот, 2014
Свидетельство о публикации №114011502968
Свидетельство о публикации №114011502968
Рецензии