Это не крик о помощи, не вопль, пронизывающий морозный воздух.
Это тихий шепот, который априори никто услышать не должен.
Ты мечтаешь о вечном, спокойном, забывая, насколько жалок отзвук
Гулких и зычных, кинжалом ранимых слов. И всё разрешится, быть может,
Если люди станут дурнеть на глазах или по каким-то иным причинам
Перестанут думать, прекратят вычеркивать дни шального календаря,
В котором каждый в течение гнусной жизни стремится к своим вершинам.
Все планы начнут крушиться на паперти у вожделенного "алтаря".
Но это отнюдь не роптание, переходящее на рев или вой.
Это помесь отчаяния с металлическим привкусом крови во рту.
Я с опущенными руками наблюдаю, как люди ведут на убой
Себя, подобно скотине, смерть которой с рождения у нее на лбу
Бойня
© Copyright: Тори Пархоменко, 2014
Свидетельство о публикации №114011501151
Свидетельство о публикации №114011501151
Рецензии