Птица

****




Этой птице не простится, 
что без крыльев - полетела...
Мы ловили нашу птицу
телом. телом. телом. телом.
Между делом, между снами.
Между лёгкостью и болью.
Мы её насочиняли -
нам дана она судьбою.
Вот часы сдают без боя
вечер, небо голубое,
синий снег, забавный март,
где, скользя, ты держишь руку
у меня в руке, разлуку
не спеша присочинять...

Птица вьёт чего-то птичье.
Цепкий клюв - стальная хватка.
Целоваться неэтично
не со мной, а с шоколадкой...
Синий фантик в пальцах тонких,
снег - скамейки выше – глыбой…
Я в тебя закинул донку,
ты во мне поймала рыбку...

Гладим птицу. Кормим птицу.
Нам простится. Всё простится.
Нам срастаться сотню раз -
в мыслях, письмах, переулках...
Нам аукать и баюкать -
по крылу имевших
кукол -
улетавших нас...

В самом деле
улетели.
Шли недели. Жгли недели.
Уголь, угол, год...
Запредельно.
До предела
поселилось в птицу тело
с общим сердцем, как хотело,
зёрнышки клюёт...

Гретхен, протяни ладошку -
будет день
и будет крошка,
я почти что тут...
Мне б хотелось с птицей - в рощу,
только в рощу - нам не проще...
Часики - идут...

Отсвистят свиданья - джигу...
Как складные, как ножи мы,
Сложности – лишь наст…
В лад сложились,
сжились, сшились…
Крылья ждут за новой ширмой
новодневных нас…

Скоро уходить зиме, и
птица окрылённо мерит
неба глубину.

Ты - погладь её рукою.
Ты же знаешь, что такое –
в небе
синь 
минут…