Штыком пробитая тетрадь.
Стихи, измазанные кровью,
в овраге брошены решать,
как совмещать войну с любовью.
Смерть собирает урожай
наивных юных дарований,
которых никому не жаль
в надрыве разочарований.
И был ли мальчик, через год
никто и вспоминать не станет.
Без жертв не сложится поход,
коль не убьют, то, точно, ранят.
Но, если даже пронесло
и пулю - дуру, и осколки,
с лихвой зачерпнутое зло
в душе осядет слоем колким.
Дождём и снегом был полит
овраг – случайной стычки место,
не ждущий поминальных плит
с колонкой слова НЕИЗВЕСТНЫЙ.
Прошло каких-то пару лет,
и строчки проросли цветами.
Живым от павшего привет –
полоски маков скромных пламя …
Мы помним?
© Copyright: Георгий Ильяшенко, 2014
Свидетельство о публикации №114011408065
Свидетельство о публикации №114011408065
Рецензии