Вместо манифеста

Ну что ж,
придется спорить самому с собой,
раз больше нет никому до этого дела.
стихи – это всего лишь сбой
в операционной системе тела.

Какой-то вирус
в nervus terminalis
проникает
и множит лирические истории.
Что ж, пишите
пока до него не добрались
Касперского лаборатории.

Ха!
кроме шуток.
Заливаем стальную
арматуру событий
бетоном слов,
и вот уже сверкает
метафор витражами «свеча».
короче,
стихи –
это строительно-монтажное ремесло, -
проекты по принципам Шершеневича.

А тем,
кто спросит
«а как же душа?!»,
я сразу ответить хочу.
Хватит уже
оструганной палкой карандаша
месить в тазах блокнотов
солому строчек
с глиной чувств.

Нет,
уйди подальше от греха ты,
не то, как бы тебя не зашиб.
Стихи-
это одно из агрегатных
состояний души.

С озера сердца
испаряются чувства,
и даже, если тебе это не надо,
средь ясного неба
вдохновения тучи
находят
и сыпят
в равнины тетрадей
буквенным градом.

Вот чёрт!
Да сколько вас здесь?
Двое?
Трое?
А-а-а-а,
с остывшим чаем,
с сигаретой во рту.
А у меня нет и не было
лирических героев,
есть только пара карикатур.

«Ты» и «он» -
вот голос мой,
в туманный город брошенный, -
Гол-лум плохой,
Смеагол хор-роший.

И летят
и никогда не уронят,
крепко сжимая в клювах веточки слов,
моих мыслей бесконечные стаи вороньи
громоздить на страницах гнёзда стихов.

Вообщем,
когда станет сюжет известен,
выстрою новую
многоэтажную драму.
Ну а пока
на этом бы месте
могла бы быть ваша реклама.