читаю строки, что ты мне...

читаю строки, что ты мне.... писала нежною рукою... тихонько кактус сохнет на окне... в тот вечер,   полит слезами... не водою...   обрывки писем... нет конца... не разберу... болею... усталость не сошедшая с лица... чертой наверно стала все таки моею... ищу понятное уму... за что... и что ты хочешь....  и что все это значит... не люблю... и в отношениях сплошная осень... с гримасой боли на душе... кому то ты писала... что я чужой тебе уже.... и то что этим, - себя разочаровала... украдкой тянешь нить... былого, что не повторится... а хочется немножечко пожить... в любви и счастье растворится... и снова смута в голове.... не объяснений... только точки... как будто дождь прошелся по земле.... когда все спали.... этой ночью... опять не объяснить.... что этим ты сказать хотела.... нам не связать разорванную нить.... все мутно... между строчек... между делом.... а это... ты лучший, но не мне... пусть все останется как было... мне хорошо с тобой.... я сильно так любила.... какой то каламбур души.... и не ищи мне оправданий.... хотя сказать хотелось не спеши... я в омуте своих желаний.... и снова чехарда... в конце лишь поцелуй помады... за все что было,  виновата я сама... и не нужны любви награды....