В разведбате

Война – она и есть – война. И на войне, как на войне:
У всех бойцов Судьба одна – из Жизни путь открыт вовне...

Вчера вот друга хоронил и пил за пух Земли сто грамм,
Замешанных на удивленьи, что я вот – здесь, а он, вдруг – там!

А в ночь идти за «языком». Идти – всего-то – вчетвером...
И надо взять-то – не простого, да и вернуться всем потом…

И вот пять суток на снегу и под метель, не шевелясь,
Лежишь и смотришь, как идут, и выбираешь в грязи Грязь.

И холод лезет до костей. Сухой паёк, а снег – вода.
Того, что ждём – всё нет и нет... и кажется, что навсeгда...

Но вот развиднелось чуток и по пустынному шоссе –
Мы видим – шпарит легковушка! На нервах – враз согрелись все!

Осталось двадцать пять секунд... Вот мы встаём... вот мы бежим...
Мы маскхалаты берегли. Сейчас всё для себя решим:

Или – берём, иль всем там – смерть. Теперь уже не отступить...
Стреляем коротко и зло. Что ж делать – нас не им винить!

Удачно всё! Или – почти: задело Витьку по ноге...
Полковник – боров! Нам тащить, да так – чтобы следов нигде...

Полковник-фриц тяжёл, как слон... Да с гонором?! По рылу – на!
И кляп ему, петлю на шею – чтоб, если что – враз тишина...

От спин парит... в мороз – столбы. Такую тушу, да ползком...
Передовая... шаг остался... Сегодня ночью перейдём.

У Витьки ноет. И в штанине – кровь хлюпает. «Язык» сопит...
Перевязали. Витьке плохо. От боли побелел. Молчит...

Мороз. Пошли... Спят олушки. Когда б не дело – весь блиндаж!
Нас ждали. Витьку в медсанбат. От «языка» штабные – в раж!

Берём на грудь свои сто грамм. Щи – кипяток! От каши – пар...
Из дому жданное письмо. В нём фотка – малый теплый дар.

Фитиль на гильзе так коптит! Согрелись. Всё лицо горит...
Мать пишет: голодно им там... Душа болит... спина болит...

Зашёл комбат: восторг рекой – всё про портфель, про «языка»...
Мне б завтра к Витьке заскочить... Всё... в сон валюсь... комбат, пока...

                04.11.2003