Проклятый поэт

Смешон калейдоскоп изменчивых картин,
Стремительно в ночи сменяющих друг друга.
В трущобах гул стоит и только ты один,
Отверженный поэт без милой и без друга,

В хмельной водоворот, в безумство кабаков,
Раскрывших свои рты алеющие рдяно.
Спешишь опять прийти, и звук твоих шагов,
Летит над мостовой так звонко итак рьяно

Как будто не был ты по утру не в себе,
Как будто бы тебя похмелье не душило,
И вот глоток вина, и ты готов судьбе,
Опять привете слать, как праздничный кутила.

И в сумрачном углу, где свой дозор несут,
Знакомые твои- бесстыдницы гетеры,
Не можешь ты не спеть, того что не поют,
и пусть те спинки гнут, как жадные пантеры.

Ты знаешь цену им. Пусть прочь идут ханжи.
Спасение души придумали святоши,
А этот грязный мир погрязнувший во лжи,
От гибели спасти нельзя уже похоже,

Да, здравствует порок во мраке кабаков,
Где каждый честный взор полн тайных прегрешений.
На свете каждый чтит в душе своих богов,
Что б тайно воздавать им щедрых подношений.

Тебе ль не знать поэт неистовых огней,
Во взорах этих дам смеющихся игриво.
Когда они кружат в кругу своих друзей,
И каждая из них пленительна на диво!

Как майские цветы девицы в цвете лет,
И каждая из них так кажется невинна,
Но на губах у них уже греховный след,
И каждая из них в изменах уж повинна!

Знавал ты много дам и юных и старух,
Но ветренность, их нрав извечная причуда!
Ты к чарам их уже давно известным глух,
Они претят тебе как насморк иль простуда.

Ты ночью восстаешь как феникс из огня,
Что б кровь янтарных лоз впитать проникновенно.
И сбросить с плеч своих со смехом бремя дня,
Которое тебя к земле влекло безмерно.

В толпе туманных звезд ты видеть рад луну,
Она в душе твоей рождает трепетанье,
Как будто мотылек стремящийся к окну,
На лампы яркий свет душа твоя порханье

Незримых мягких крыл, торжественно парит,
Душа твоя тогда, и вдруг стихотворенье,
Рождаясь и томя, неслышно зазвучит,
Как будто ты в ночи содеял преступленье!