до. точки. смысла

до тебя я наматывал сотни бессмысленных прутьев,
рассекая крутые дороги и автострады.
присекая любые попытки прибегнуть
к разделению жизни в череде неизмеримых каракуль.

я исписывал черновики и чертил все стремления по наклонной.
каждое утро соскребая с лица замороженную гримасу.
вторя, как мантру, лишь одну наизусть зазубренную фразу,
о том, что я все еще жив.

и наверное, я бы еще сто лет смог вот так, без оглядки прожить,-
хоронить все, что было мне дорого и, наверное, заслужить
почтенные пару лет, всевышней волей,
удружить себя очередной стопкой текилы за завтраком.
я бы даже смог себя, наверное, убедить, что всем доволен.
если бы только не твоя рука. веющая перцовым запахом.

мелодия тела, струящаяся сквозь пальцы,
пробегая по жилам, застывает в медленном танце.
от едва ощутимых слов ты покрывалась легким румянцем.
и в напряжении сплетенных поочередно пальцев
я вдруг понял:

что если и есть где-то счастье, то оно точно носит твое имя
и за возможность к твоим волосам прикасаться
я бы век был готов каждый день умирать.
и опять просыпаться.